L'ivrogne...
L'ivrogne...
Et comme dit Baudelaire
« Dans le vin de l'assassin »,
Ma femme est morte
Je puis donc boire de tout mon saoul,
Plus de cri, de comptes à rendre
Elle est au fond du puits... !
Oui Baudelaire
Au nom de la bouteille, cher vin
J'ai tué ma moitié de la sorte
Et je dépense mes sous
A ma guise, sans plus entendre
Ses reproches, jour et nuit... !
Un de ces soirs, ivre mort
Sans remord
Couchant à même le sol
Empestant l'alcool
Les gens d'arme en uniforme
Sous l'orme
Me cueilleront comme une fleur
Moi et ma vieille tumeur,
Les cadavres, ça parle...
Ma tête à couper Charles !
jill bill
Le vin de l'assassin, Baudelaire